La maison blanche
paix à l’huile
pourri, corrodé,
personne ne pinte plus
n’importe plus
Déjá pas plus.
Il était une fois un théâtre
acteurs furtivement
une chanson du matin
et une patrie rouge
commen le vin
doux
Un Terre Mère quand meme
la Lune aussi
un quetzal et un homme
maintenant seulement gronde
comme l’écho de son prénom
A l’Inde,
À Paris, au Mixcoac, j’étais quelque fois un homme
comme Cesar, Roland, Napoleon,
comme Charles, comme Manon,
comme l’homme
sans prénom.
Comme le ombre de
mon corps sans nom
Lettre des siècles
Spectre pronom
laissez-moi dans votre maison
prêtez-moi votre plume blanche, gens
bleuâtre
infini.
Tombe. Vous-êtes.
verbe, mer, muse, couette.
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